¡Rubiera, Rubiera! ¿Qué pintas en todo esto? Me apresuro y busco entre mis diplomas su firma. No, el de meteorología náutica no fue firmado por él. Todavía lo recuerdo dándonos clases en el observatorio y mostrándonos con orgullo toda la partía de cafeteras rusas que usaban para pronosticar el tiempo, la guayaberita la guardaba con mucho cuidado para los noticieros. No puedo negar que me dejaron botao en esta parte del mensaje. ¿Qué pinta Rubiera en esa comedia de humor negro? Tal vez le informó al comandante que los últimos huracanes eran agentes de la CIA, puede que sí, cualquier cuentecito es bueno para dormir a un niño. Observo nuevamente la foto y trato de buscarle un sentido a la presencia de la morenita que se encuentra al lado del principito, cualquier justificación es aceptada, ellos son impredecibles. ¿Qué celebrarán? Consulto otras páginas y aparecen los insustituibles pioneritos agitando banderitas, participan en un acto de comunión obligada, me detengo en esa observación, me abstraigo.

-¿Quiénes son esos niños? Pregunta mi nieto con la vista fija en la pantalla, sostiene un piespí en sus manos y a cada rato me interrumpe para enseñarme un nuevo juego.

-Son unos chamas cubanos que llevaron a un desfile. Le contesto y detengo lo que estoy escribiendo.

-¡Ahhh! Viven en la isla del viejo loco. Así le llama desde que comenzó a escuchar nuestras historias y el por qué nació aquí.

El sibarita Pablo Milanés se monta en la carroza, no es griego ni ese título se lo regalo yo, dijo una vez que era amante de los grandes placeres y le creo. La gente lo aplaude y celebra, ¿qué celebran? Quizás haber dicho que estaba cansado de los dirigentes mayores de setenta y cinco años, tal vez porque se dio cuenta que el “socialismo” estaba estancado. Demasiado tarde y siempre nadando en aguas tibias, a media máquina, a medio techo de vuelo, jugando con medias verdades y flirteando con las mentiras. Leo y me enojo, me encabrono, diría en buen cubano, sería más prudente que no abriera la boca y ahorrara ese esfuerzo por sacudirse la mierda, ya es un poco tarde. Dice él que aquellos viejos pasaron sus momentos de gloria y fueron muchas, dice él que no deben juzgarlos y que la historia los absolverá, dice tantas cosas mezcladas que es mejor que se calle la boca, pero la gente aplaude y celebra, estamos en tiempos de carnavales.

La cola es infinita frente a la embajada española, todo el mundo quiere ser gallego, apesta ser cubano, hasta Fefa la del Comité está marcando su turno. ¿Y los negros? Pobres negros, deberán esperar a que en Nigeria le otorgue la ciudadanía a los tataranietos de aquellos esclavos para poder escapar. ¿Saldrán para ese país? No lo dudo, la cuestión es huir de todos esos logros y momentos de gloria mencionados por Pablito. ¡Hay que celebrar!, calienten los tambores que estremecerán la Calle 8. ¡No hay razones para festejos! Gritan algunos humanoides desde el lado de acá, nadie celebra la muerte de un muerto, hay que comprenderlos, son tan piadosos y sensibles, espirituales, tan anacrónicos en estos morbosos tiempos, suenan raros. ¡Qué, sí! Tenemos razones suficientes para una gran fiesta, replican otros desde el lado de acá. ¿No lo hacen allá? Hubo un desfile por un malecón diferente, un país distinto, una gente, una gente, una gente que después del desfile irán a marcar en la cola de la embajada gallega. ¡Es verdad, es verdad, es verdad! La gente aplaude acá, agitan banderitas allá.

-Yeyo, ¿qué escribes? Volvió a interrumpir mi nieto.

-¿Qué quieres ahora?

-Quería mostrarte este otro juego, mira, si quiero me puedo conectar a Internet.

-¿Desde ese tarequito?

-Sí, Yeyo, observa. Le presto atención y veo como manipula con agilidad los botoncitos de aquella cajita.

-¿Los niños de la isla del viejo loco pueden usar un piespí?

-¡No, hombre! Eso que te trajo Santa estas navidades es desviación ideológica.

-¿Qué es eso, Yeyo?

-¡Olvídalo!, estoy hablando boberías.

-¿Qué escribes?

-Mierdas, pero necesito que me des diez minutos para terminar.

-¡Abuela, Yeyo está escribiendo mierdas! Salió de la oficina.

Desfilan varios “presidentes” con la caravana, todos quieren asistir a sus últimos minutos, llegaron tarde y no pueden retratarse junto al último dinosaurio, la figura del tareco es un secreto, el mejor guardado en la isla. La vejez es un orgullo o meta para muchos inalcanzable, para él, no. Su exagerado ego no le permite aceptar que está viejo y cansado, como cualquier ser humano, pero él no es un ser racional, se avergüenza de su figura cuando mira el espejo. De aquel caballo no queda nada y lo sabe, solo un potranco destartalado. Todos saben que es un estadio obligado en la inviolable ley de la vida, él no, siempre se creyó eterno y estaba equivocado, aquel macho atrayente se convirtió en una caricatura. Cerró el cerco y decomisó lentes cercanos, escondió su ridícula imagen de héroe derrotado por el almanaque y desde las sombras se dedicó a escribir sus porquerías que muchos celebraron sin saber fuera él quien las escribía.

¡Yoani es del G2! Se puede leer en una de las pancartas que desfilan por el malecón y los pioneritos agitan sus banderitas, los mayores aplauden, las jineteras mueven el culo, desde el exilio la atacan, se calientan los tambores. ¿Qué pinta Rubiera en aquel desfile? Perdemos el camino y al enemigo común, nos desgastamos en batallas fraticidas donde no silban las balas ni corre la sangre, solo palabras que invaden pantallas. Huele feo, apesta a mierda la lucha que mantenemos entre cubanos infestados por las ansias de protagonismos. El tipo está ahí, se muere tranquilo en su lecho de oro y se ríe de todos nosotros, dispuso de todo el tiempo del mundo, el gastado entre nosotros en batallitas de comadres para preparar su legado. No las metió sin vaselina, a los de aquí y a los de allá, nos mantuvo entretenidos en millones de boberías. El tipo se va o se fue, solo hay que esperar la fecha que decidan morirlo, pero nos dejó de premio a su hermanísimo, y después de él quedan otros más. ¿Cuántas congas tendremos que celebrar? ¿Y cuando no queden nietos de españoles? ¿Y si se marchan los tataranietos de los esclavos? ¿Quién carajo quedará en la isla? ¡Suenen los tambores, ha muerto un hijoputa! ¡Qué peste a mierda!